Der Löwe und ich begegneten uns das erste Mal auf dem Ludwigsplatz. Eigentlich treffen wir uns ausschließlich dort. Wahrscheinlich bin ich verrückt, doch mir gefällt der Gedanke, eine Statue zum Freund zu haben. Er wurde mein Ansprechpartner in allen Lebenslagen, mein Psychologe und Kritiker. Ich nannte ihn Hubert.
„Wo sind denn alle auf einmal?“, beklagte sich der Löwe. Es war ein klarer Tag Ende August und die Luft stand schwülheiß in den Gassen. Wer nichts zu erledigen hatte, blieb zuhause oder suchte Schutz in den Gemäuern der erfreulich kühlen Altstadthäuser. Lediglich einige Touristengruppen passierten den Platz und warfen gelegentlich neugierige Blicke in unsere Richtung. Ich lümmelte wie so oft auf Huberts steinernem Sockel, den Rücken gegen den harten Beton gelehnt, und blickte in Richtung FuZo. „Hmm“, machte ich. „Die Stadt ist wie ausgestorben. Woran liegt das?“, fragte der Löwe. „Semesterferien“, brummte ich. „Was ist denn los mit dir, du bist den ganzen Tag schon so scheiß einsilbig.“ „Semesterferien“, erwiderte ich und zündete mir eine Zigarette an.
Es war also wieder so weit. Alle Klausuren waren geschrieben und Passau mutierte zu einer leblosen Ansammlung von Touristenattraktionen mit dem Charme einer verlassenen Goldgräberstadt. Von einem Tag auf den anderen flüchteten die Studenten. Was übrig blieb war ein abgenagtes Stadtgerippe ohne ein letztes bisschen Restattraktivität. Mit den jungen Leuten verschwand auch das Leben aus den Straßen. Die wenigen Mutigen, die zurückblieben, hatten sich längst mit mehreren Monaten langweiligen Dahinsiechens, zum Beispiel beim Schreiben einer Hausarbeit, abgefunden, unfähig die verlassenen Cubs und Bars aus eigener Kraft neu zu bevölkern. Die Silberrückenfraktion kroch ihrer liebsten Freizeitbeschäftigung, dem Beschimpfen dieser jugendlichen Störenfriede, beraubt, für einen lethargischen Zwangsurlaub in die Spießbürgerbutze zurück und Unternehmer wie Gastronomen beklagten sich über fallende Umsätze, das Wetter und den ganzen Rest. Wer wollte hier noch leben?
Passau hat den Absprung verpasst. Anstatt zu einem florierenden Anziehungspunkt für junge Familien mit Arbeitsplätzen, Kinderbetreuung und spießigen Naturerlebnispfaden zu werden, praktiziert die Stadt seit Jahren den taktischen Scheintod. Die nie verwesende Kleinstadtleiche lockt so manchen alternden Katastrophentouristen an, der es mit den Jahren etwas beschaulicher, heißt weniger aufregend, liebt, um auch in den Sommermonaten Gesellschaft zu simulieren. Die lässt dann ein wenig Geld da und der abendliche Schweinebraten ist gesichert.
„Unter dem König Ludwig hätte es das nicht gegeben, eine Schande!“, brüllte der Löwe mit einem mal. „Fängst du wieder damit an?“, lachte ich. „Der hätte hier mal ein bisschen Schwung in den Laden gebracht.“, grummelte Hubert peinlich berührt. Eine Gruppe Amerikaner war stehengeblieben und starrte verständnislos in meine Richtung. „Zumindest hätte er der Stadt wieder Leben eingehaucht, auch wenn keine Studenten da sind.“ Jemand zückte ein Smartphone und photographierte uns. „Tja momentan würde ich mich über jedes Lebenszeichen aus Passau freuen“, erwiderte ich trocken.
Just in dem Augenblick schreckte mich eine grauhaarige Alte aus meinen Gedanken. Wild mit einem Gehstock fuchtelnd zeterte sie, ich solle mir eine anständige Arbeit suchen und nicht das Stadtbild verschandeln, was mir denn einfalle. Die untergehende Sonne umrahmte gleißend den streng zurückgebundenen Hausfrauendutt und ließ die eiserne Spitze des Stocks gefährlich funkeln. Ich lächelte in mich hinein. Vielleicht hatte ich mich getäuscht. „Vielleicht sind die Semesterferien ja doch gar nicht so schlecht. Sie sind ja auch nur die Ruhe vor dem Sturm.“
Mahlzeit.
Beitragsbild: Anna Krüger